子依然遮得严严实实。她的眉头皱着，睡着了也不安稳，嘴里含含糊糊地嘟囔着什么梦话。
巴刀鱼把碗筷收了，把灶台擦了，把冰箱门关好。然后他搬了把椅子坐到门口，看着外面的夜色。
城中村的夜从来不安静。隔壁楼里有人在打麻将，哗啦啦的洗牌声隔着墙传过来；楼下的烧烤摊还在营业，孜然和辣椒面的味道混在风里飘进巷子；远处有只野猫蹲在路灯下，一下一下舔着爪子。
这些声音和味道以前他也听见过、闻到过，但从没像今晚这样清晰。他觉得自己像是一口被清洗过的锅，锅底那些积年的油垢被刮掉了一层，铁的本色露了出来。
“忘川引”删掉的那些记忆，不光是关于酸菜汤和娃娃鱼的。
它差点把他对外婆的记忆也删了。
那是他最不能丢的东西。
巴刀鱼把手伸进口袋，摸到一个东西——是一块叠得四四方方的布，材质很旧，边角都磨毛了。他不记得自己口袋里什么时候多了这么一块布，打开来看，上面绣着一个字。
“守”。
针脚歪歪扭扭的，像是不太会针线活的人硬着头皮绣上去的。那个“守”字的最后一笔拖得很长，收针的地方打了一个死疙瘩，绣的人大概是知道这个疙瘩不好看，又在疙瘩上补了两针，结果越补越难看。
但巴刀鱼认得这个针脚。
外婆的针线活一直很糟糕。小时候他衣服上的扣子掉了，外婆给他缝，缝完以后扣子歪了不说，还把衣服前襟和后背缝在了一起。他穿着那件衣服去上学，胳膊伸不进去，急得直哭。
这块布是黄片姜塞进他口袋里的。
巴刀鱼把布叠好，重新放回口袋。然后他站起身来，走到灶台前，摸了摸那口铁锅。
锅还是热的。
他闭上眼睛，把玄力顺着指尖探进锅里。锅是有记忆的——每一道在这口锅里炒过的菜，都会在铁分子之间留下一丁点痕迹。这些痕迹平时感觉不到，但用玄力去触碰的时候，它们会像回声一样返回来。
他在这口锅里炒过三千多道菜。
每一道菜的痕迹都还在。
酸的、甜的、苦的、辣的、咸的，层层叠叠地摞在一起，像一本用味道写的日记。他翻到最底下那一层，找到了最早的一道菜。
番茄炒蛋。
那是他学会的第一道菜。外婆教的。
鸡蛋打散，番茄切块，油热了先炒蛋，蛋成型了盛出来，再炒番茄
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