王华耀生病后,大部分时间都在床上。邱莹莹坐在床边,握着他的手,跟他说很多话。说他们年轻时候的事,说A大的图书馆,说老礼堂的钢琴,说宜城的牛肉面,说上海的可颂,说巴黎的塞纳河。他听着,有时候笑,有时候点头,有时候握紧她的手。
“王华耀,”有一天她说,“你还记得你当年写给我的那封信吗?”
“记得。”
“信里写了什么?”
“写了‘我爱你’。写了一百遍。”
“你骗人。你给我的那封信里没有‘我爱你’。”
“那是另一封。没给你的那封。”
“那封还在吗?”
“在。”
“在哪里?”
“脑子里。每一遍都记得。第一遍,‘我爱你,邱莹莹。’第二遍,‘我爱你,邱莹莹。’第三遍,‘我爱你,邱莹莹。’一直到第一百遍。每一遍都不一样。第一遍是‘我想认识你’。第二遍是‘我喜欢你’。第三遍是‘我想跟你在一起’。第四遍是‘我想跟你过一辈子’。第五遍是‘我想跟你去巴黎’。第六遍是‘我想跟你变老’。第七遍是‘我想跟你走完这一生’。第八遍是‘我想跟你有下一辈子’。第九遍是‘我想跟你有下下一辈子’。第十遍是‘我想跟你有永远’。”
邱莹莹的眼泪掉了下来。
“王华耀,你还记得真清楚。”
“当然。跟你有关的,我都记得。”
### 十四
王华耀九十八岁那年,走了。
那天是一个春天的早晨,阳光很好,从窗户照进来,照在床上。王华耀躺在那里,握着邱莹莹的手,眼睛闭着,呼吸很轻很轻。
“王华耀,”邱莹莹说,“你不要走。”
他睁开眼睛,看着她。
“没走。”
“你不要走。”
“没走。”
“你说过你不会走的。”
“没走。在你心里。一直在。”
邱莹莹的眼泪掉了下来。她低下头,在他的额头上轻轻亲了一下。
“王华耀,下一辈子,你还要掉那本书。”
“好。”
“我还会捡。”
“好。”
“我们还会在一起。”
“好。”
他闭上了眼睛。手松开了。呼吸停了。
邱莹莹握着他的手,没有松开。她坐在床边,看着他的脸
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