知多少遍，折痕磨得快要断开，背面还被染上了几滴茶渍和一圈指印。
看着那两行字，他忽然呵了一声——不是冷笑，是那种连自己都不知道该怎么形容的笑。
“不是咱家要催你们。是辽东的兵在催咱家。”
他伸出两根手指从折缝旁边一压，把那张纸重新展平，拉开手边账本翻到最后一页，摸出那方刻着“戴罪”二字的小印贴上去——压下去的手极轻，像在盖章，又像在认命。
窗外运河上船工的号子声被冷风送进来，水声混着橹桨搅动冰碴的碎响，像江南在冬天里絮絮地念着一本算不清的账。
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