耳的一声。走到门边,我从门缝里往外看——不是孙海。门口站着的是我父亲,炜正。他穿着那件洗得发白的蓝色工人装,右手拎着那个磨掉了漆的铝饭盒。
我把门打开。
“你妈让我来的。”父亲把饭盒递过来,“刚出锅的韭菜盒子,还热着。”
我接过饭盒,指尖碰到他的手背——那只右手,受过工伤的右手,在微微发抖。
父亲没进屋,就站在门口。他往街角的方向看了一眼,吉普车的灯光在黑暗中一闪一闪。他看见了。
“还有一句话,”父亲说,声音不高,每个字却都很清楚,“你要是惹上了什么大事,回家。家里虽然不富裕,但——”他顿了顿,那只抖着的右手在裤腿上蹭了一下,“能护你。”
说完,他转身走了。背影在路灯底下拉长,又缩短,然后拐过街角,不见了。
我拎着饭盒站在门口,久久没有关门。街角那辆吉普车还在,发动机的声音像是某种倒计时。
咔哒。咔哒。
不是相机的声音,是秒针在走。
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