“那要多久？”
“一天一百遍，一百天。一天一千遍，十天。”
“他会累吗？”
“会。但心里会松。”
“你怎么知道？”
“因为我试过。”
她抬起头看我。眼睛很亮。像里面有水，又不像。像里面有光。
“你试过？”她问。
“试过。忘了自己是谁的时候，我对着镜子说‘我是林砚’。说了很多遍。”
“然后呢？”
“然后慢慢记起来一点点。”
“记起来什么？”
“记起来有人叫我‘林砚’。记起来有人等我回来。记起来有人在听风斋里煮茶。”
苏婉低下头。她的额头抵在我的手背上。她的头发散开，盖住我的手背。痒痒的。
“林砚。”
“嗯？”
“那个人是我吗？”
“是你。”
“你确定？”
“确定。”
她不动了。就那么低着头，额头抵着我的手背。好一会儿。
然后她抬起头，笑了。笑得很轻，像水面上泛起一圈波纹。
“林砚，我们再来一次同步呼吸吧。”
“好。”
引擎吸气。我们呼气。很深。很慢。
引擎呼气。我们吸气。很深。很慢。
像两个人跳舞。你进我退。你退我进。
“你感觉到了吗？”她问。
“感觉到了。”
“引擎在说什么？”
“它说‘谢谢’。”
“谢什么？”
“谢我们还在跳。”
“跳什么？”
“跳这支舞。”
她笑了。我也笑了。
窗外的防护罩是透明的，阳光照进来，在桌面上投下一片光斑。光斑里有灰尘在飘，慢慢地，悠悠地，像在呼吸。
苏婉松开手，去倒茶。她倒了两杯，一杯放在我面前，一杯放在自己面前。
“喝吗？”
“喝。”
我端起来。她也端起来。
我们同时喝了一口。
不是约好的。但就是同时。
她看着我，眼睛弯起来。
“林砚，你学会了吗？”
“学会了。”
“学会了什么？”
“学
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