着窗外的天空。五月的上海已经开始热了,梧桐树的叶子从嫩绿变成了深绿,在阳光下泛着油亮的光。
“王华耀,”她说,“你说当妈妈是什么样的感觉?”
“我不知道。我不是妈妈。”
“你想象一下。”
王华耀想了想,走到她面前,伸出手,轻轻放在她的小腹上。他的手很大,几乎覆盖了她整个腹部,掌心是温热的。
“当妈妈的感觉,应该是这里住着一个人。你不认识他,没见过他,不知道他长什么样、说话什么声音、笑起来有没有酒窝。但你愿意为他做任何事。你愿意半夜起来喂奶,愿意把所有的钱都花在他身上,愿意把自己的人生分一大半给他。因为他是你的一部分,也是我的一部分。”
邱莹莹的眼眶红了。
“王华耀,你什么时候变得这么会说了?”
“从认识你开始。”
“你能不能换个回答?”
“不能。因为每次都是这个答案。”
邱莹莹笑了,把他的手从她的小腹上拿开,握在自己的手心里。
“王华耀,”她说,“我们等一年。明年这个时候,如果我们都还想要,就要。”
“好。一年。”
“你说话算话?”
“算话。”
“拉钩。”
他们伸出小指,勾在一起。
“拉钩上吊,一百年不许变。”邱莹莹说。
“一百年不许变。”王华耀说。
窗外的阳光照在他们勾在一起的小指上,照在两个人弯起的嘴角上。
二
六月,邱莹莹翻译的那本《寂静的时光》出版了。
出版社寄来了十本样书,厚厚的,沉甸甸的。封面是浅蓝色的,上面画着一朵玫瑰和一只狐狸——这是她跟设计师反复沟通后确定的设计。玫瑰是红色的,狐狸是橙色的,两种颜色在浅蓝色的背景上格外醒目。封面上印着两行字——法文原书名和中文译名,她的名字以小一号的字体印在作者名字的下方:邱莹莹 译。
她捧着那本书,站在书房里,看着封面上的自己的名字,眼泪掉了下来。
王华耀走过来,从她手里拿过书,翻了几页,翻到扉页。扉页上印着一句话——“献给所有在黑夜里点亮彼此的人。”
“这是你写的?”他问。
“嗯。我想了很久,不知道写什么。后来想到了你。你就是那个在黑夜里点
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