门里面——这间店，这条街，这些他不碰的规矩，还有师父教他上手掂瓷器时说的那些话。轻一点，不要用指尖，用指腹。感受它的重量，感受它在手心里的重心。真东西的重心和假的不一样。
不碰。不问。不贪。
他碰了。
他沿着街往南走。没有伞，没有方向。口袋里三百块现金，一部用了三年的旧手机。帆布包背在身上，沉得不像半袋衣服，像背了一块石头。雨水打在脸上顺着下巴往下淌，衣服贴在身上，冷得他打了个哆嗦。
雨越下越大。
经过一家店铺的橱窗时他停下来，借着路灯看自己的手。指尖还是白的。指腹贴上玻璃，冰凉的表面立刻凝出一小团雾气。
他盯着那只手。
以前碰到真东西的时候，指尖也有过类似的感觉——一点微弱的痒，一丝若有若无的凉。汝窑的碗、青铜的剑、那把明代折扇。碰到它们的时候，手指好像在告诉他：这件东西有人用过，有人留恋过，放手的时候舍不得。
他一直以为那是错觉。
今天他不确定了。
刚才碰到的那件东西不只是凉。它在动。黄绸底下一个活了不知道多少年的东西，在他的手指底下翻了个身。那种触感太过清晰，不可能是他的想象。
身后传来一声响动。他回头——店铺二楼那扇窗户的灯灭了。窗帘后面有一个轮廓，只停了一瞬，融入了黑暗。
师父在上面看着他。
陈旧看了两秒，转过身。
手指还在发麻。那种麻已经从小臂蔓延到肩膀，细细密密的，像有什么东西正沿着骨头往身体深处扎根。他攥了攥拳头，又松开。五根手指的活动还算灵活，但那种异样的感觉挥之不去，像有第二层皮肤正在他的皮肤底下慢慢生长。
雨打在脸上。他往前走。夜很深了，街上空无一人，雨幕把远处的灯光搅成一团模糊的暖色。
他的手还是麻的。
而且越来越麻。
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