汤是鸡汤，炖得很浓，上面飘着几颗枸杞和红枣，喝下去，一股暖意从喉咙一直流到胃里，再慢慢散到四肢百骸。
窗外，夜色渐深。
远处的蛙鸣不知什么时候停了，只剩下风吹过树梢的声音，沙沙的，像一首催眠的曲子。
胤礽打了个哈欠，困意涌上来。
胤禔见了，伸手把桌上的折子收拢，摞好。“行了，明天再写。睡觉。”
胤礽点点头，起身走向床榻。
小狐狸从他怀里跳出来，先在床上踩了一圈，把被褥踩得松软了，才满意地蜷成一团，窝在枕头旁边。
胤礽躺下去，伸手摸了摸小狐狸的脑袋，闭上了眼。
临睡前，他忽然想起周明远说的那句话——“臣盼这一天，盼了十二年了。”
十二年。
一个人，在粤海关待了十二年，见过那么多洋人的东西，心里装了那么多想法，却一个字都说不出来，一件都做不了。那十二年，他是怎么过的？
胤礽想着，心里忽然有些发紧。
他翻了个身，望着窗外那片被月光照亮的天空，在心里默默地想：以后，不能再让这样的人等十二年了。
他闭上眼，慢慢沉入了梦乡。
梦里，他看见大片大片的稻田，金黄的稻穗在风中摇曳。
田埂上，几个农人推着一架奇怪的纺车，纺轮飞快地转着，锭子上的纱线又细又匀，像月光一样白。
他们笑着，露出缺了牙的嘴，脸上的皱纹像秋天的菊花。
远处，工厂的烟囱冒着淡淡的烟，像一支巨大的笔，在蓝天上写着什么。
胤礽站在田埂上，望着这一切，嘴角慢慢弯起一个弧度。
*
周明远回到家中，已经快三更了。
广州城的春夜，湿气重得像一层看不见的薄纱，从珠江上漫过来，悄无声息地渗进每一条街巷、每一道墙缝。
青石板路上泛着潮润的光，映着头顶那轮被云遮了大半的月亮，朦朦胧胧的，像隔着一层磨砂的玻璃。
巷子深处偶尔传来一两声犬吠，闷闷的，像是从很远的地方传来的回响。
他推开家门，轻手轻脚地走进去，生怕惊醒了已经安睡的家人。
院子很小，只种着一棵老桂树，枝叶在夜风里沙沙地响，落下几片枯黄叶子，打着旋儿贴在地上。
他没有点灯，借着月光穿过院子，进了书房。
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