上，镜头死死对准胡安那张因为极度恐惧而扭曲的脸。
紧接着，阿彪拽过地上那具刚刚变凉的尸体的手，平放在茶几上。
他没说一句废话，手起刀落。
“啊——！”
一根血淋淋的食指掉在茶几上，断口处喷出的血溅了胡安一脸。
这种视觉上的极度刺激，彻底击溃了胡安最后的心理防线。
阿彪把匕首上的血在胡安那件花衬衫上蹭干净，从桌上拿起胡安的手机，重重地砸在他的后脑勺上。
“给你手下所有能喘气的小头目打电话。”
阿彪的声音没有任何起伏，就像一台没有感情的机器。
“告诉他们，从现在开始，第九街区换规矩了。”
这种沉闷的爆响，隔着两堵薄薄的劣质石膏板墙，传到了街对面的破出租屋里。
老吉米被吵醒了。
他没有像电影里那样惊恐地跳起来，只是烦躁地翻了个身，扯过满是破洞的脏毛毯蒙住耳朵。
在这条街住了十二年，他早就习惯了半夜的枪声、女人的尖叫和警笛的哀鸣。
在这个连老鼠都要学会看眼色的地方，“别多管闲事”是被刻在骨头里的生存法则。
但今晚的声音不太对。
没有烂仔们嗑药后的鬼叫，没有乱七八糟的砸东西声，也没有刺耳的轮胎摩擦声。
太安静了。安静得让人觉得有些违和。
老吉米叹了口气，慢吞吞地从发霉的床垫上爬起来。
他没有开灯，熟练地佝偻着背，像个没有体重的游魂一样挪到窗边，用两根粗糙的手指轻轻拨开百叶窗的一条细缝。
楼下的路灯早坏了。
一辆连车牌都没挂的黑色厢式货车停在阴影里。
几个穿着黑衣的人正从对面的楼道里拖出两个沉甸甸的黑色防水袋。
袋子在粗糙的水泥地上蹭出暗红色的痕迹。
老吉米浑浊的眼球动了动，脸上没有任何波澜。
死人嘛，第九街区哪个月不死几个？
有时候是嗑药磕死的，有时候是帮派为了抢半条街的粉档被打死的。
但他看出了门道。
往常那些街头帮派杀完人，总是咋咋呼呼，恨不得向全世界炫耀。但这几个人不一样。
他们没有交谈，没有多余的动作，打开车厢，把“垃圾”扔进去，关门。
整个过程就像罐头厂
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